Já foram 15 gotas. Um meio riso nos meus lábios mostrava total desprezo pela morte. 17, 18, 20, o espetáculo de gotas bailando findou-se. 

Com o copo na mão, pensava no equívoco de minha irmã sobre a dose certa da roca de fiar do século XXI. Não vivíamos debaixo do mesmo céu e, portanto, não reverenciávamos as mesmas estrelas. Ainda sem beber a poção, olhei para meu reflexo turvo na torneira da pia, esforcei-me para me ver pela última vez antes de morrer naquela noite. Não me vi, pensei em minha irmã, pensei em Macabéa.

Isabel construiu uma fortaleza em torno de si, ela é um edifício assegurado por grande tapume. Nada anômalo adentra seus portões, tudo o que desordene sua ciranda fica do lado de fora. Mas para Isabel, resistir em um domo é uma escolha consciente. Macabéa não tem escolhas, sua grande sorte foi encontrada na morte e depois disso nada mais era, nem mesmo uma estrela. 

Ainda parada com o copo na mão pensei nas 10 gotas de decesso, vi meu corpo estirado no chão e toda a honra que o fim da vida traz. Macabéa e Isabel jamais saberiam a dose fatal do meu veneno, uma por inocência a outra por descrença. Nós jamais nos alcançaríamos. 

Bebi o dobro do alarmante num gole só, realmente tinha um gosto fúnebre. Deitei-me e, como presente, tive o sono dos justos, ou dos enfadados. Despertei com o beijo de traição da morte. 

Desapontada, abri as janelas, preparei um café e encenei o cotidiano, esperando que chegue logo a minha hora de ser estrela.