Na semana mais fria do ano Franca desaparece, como nos meus sonhos: feito poema a ser contemplado e esquecido. Desci, estava frio como o prometido e a neblina chamava. O que não tem métrica nem órbita eu mesmo invento.  Se a poesia permite, por que não?

Ser amado é melhor que amar, mas não sacia o desejo nefasto de possuir e controlar.  Por que amar é também uma forma de controle? Guardar quem se ama é ilusão ácida, doce como sonho de padaria guardado que uma hora você lembra azedo. Ninguém pode ser de alguém completamente por muito tempo. Num momento a grade se rompe e o pássaro foge da gaiola.

Só as mães exercem controle por tanto tempo, algumas preferem os filhos sem vida própria a permitir-lhes que vivam suas escolhas. É triste, mas acontece o tempo todo. Em alguns casos esse laço é tão firme forte danoso que as personagens do drama afundam no próprio pântano.

Os amantes que despertam da possessão acordam para amar de novo. Amor verdadeiro que te leva à beira da loucura acontece só uma vez na vida. A ilusão da liberdade se repete, somos parecidos e você perceberá isso vivendo: uns e outros carentes e todos de alguma forma solitários até que se prove o contrário. É preciso acreditar que não chegaremos ao fim previsto sozinhos – aceitaremos ser um ponto numa configuração imensa.

Essa percepção de si mesmo é conseguir esvaziar-se da identificação construída que se tem com o "eu" - ego raso, tumultuado herdado. Por momentos a quietude nos liberta, a mente vazia e o corpo entregue sem vontade ou desejo, apenas a sensação boa de estar presente.

Assim, eu não está lá, ele não estou aqui. Embora em toda parte, vazio de si é o melhor estar. Identificar-se com a narrativa que contam de você, ou que conta de si mesmo, pode ser erro em dobro. Repetir a mesma fórmula esperando resultado diferente é insano. Se investigar honestamente, é possível que encontre outro "eu" onde presume sua opinião enformada, então talvez ser esse outro leve mais profundo a conexão no Agora.