Ir. E voltar!

Quem possui gota de sangue cigano, gosta de viajar

É sair de casa e da rotina; descortinar horizontes; conhecer lugares; entrar em contato com pessoas que pensam e agem de maneira diferente; exercitar a tolerância; aprender novas soluções para velhos problemas; sentir o quanto é bom estar dentro da paisagem apenas conhecida nas imagens de revistas, livros e postais.

São múltiplas as possibilidades de crescimento daquele que deixa seu entorno para enfrentar o desconhecido. Tipos de turistas? Muitos. Alguns até folclóricos. Se há o que se prepara para qualquer viagem (locais próximos ou distantes), sabe o destino, localização geográfica, informa-se desde sobre história local quanto a opções de passeio, possibilidades de hospedagens e até faz previsão de horários, há quem só queira o oba-oba: vai e volta sem saber direito por onde andou. Há quem traga pormenores do passeio, com detalhes do tempo despendido em cada diferente atividade. Metódico e preciso, é até chato em seus relatórios e observações: nas viagens, os acontecimentos fortuitos e inesperados têm, também, seu sabor.

Independente do tipo, a verdade é que turista, em geral, sofre. Quem diz isso, com propriedade, é querido amigo da família. E prova, ao listar razões que demonstram sua tese. Algumas delas: você sai de sua casa, do seu conforto e não sabe o que enfrentará. Deixa seu carro, sua cama, suas roupas, seus fornecedores. Vai a bares e restaurantes onde é absoluto desconhecido e é tratado como tal. Se tem piripaque é hospitalizado ou recebido por médico que nunca o viu e, pior, em certos casos nem fala sua língua. (Você se sente Tarzan, só com a Chita pendurada no pescoço.) Faz frio: você leu que faria calor. Faz calor, a previsão disse frio e ei-lo com casacos, calças de lã, suéteres e cachecóis: lembra-se com saudade das bermudas fresquinhas lá longe, no seu inacessível guarda-roupas. É obrigado a comer o que não conhece porque não entendeu a língua do cardápio, ou passa fome pela mesma razão. Os meios de transporte falham, você não tem para quem se queixar. Você pode, a qualquer momento, perder suas malas e dinheiro: está sob permanente tensão. Sofrimento constante esteja você sob a Torre Eiffel, aos pés do Cristo Redentor ou se respingando na Casca D’Anta. Ninguém escapa da Síndrome do Sofrimento do Turista, seja qual for o meio de transporte utilizado: da bicicleta ao avião, do pé dois ao ônibus espacial...

Fora isso, tem o turista propriamente dito. Tem aquele ávido que diz que dorme em casa, por isso vara noites e dias: volta feito um zumbi, com olheiras e certa amnésia: confunde-se ao relatar o passeio. Tem aquele que vai e volta e não acrescenta uma linha de aprendizado ao que já sabia: conhecida que foi à África voltou indignada. Imagine só, ela conta, pagou os tubos, viajou nem sabe quanto tempo que ela ia conhecer o Saara, sabe?, aquele deserto. Nem um shopping, nem uma barraquinha que vendesse souvenirs, nada. Só areia, areia, areia: passeio horrível! Nem um montinho verde, água ou coqueiro: na-da! Só areia. Ficou decepcionada. Outra, tem como único destino a Itália. Não quer conhecer mais nada. Lá, sente-se valorizada. Toma ônibus, bonde ou metrô - transporte coletivo - e não se senta. Deixa o traseiro disponível, como se estivesse distraída, aí os italianos ‘tarados’ passam a mão nela, ‘coisa simples, quase sem maldade’. Já na segunda década dos enta, acha o máximo o assédio. Sente-se valorizada. E se classifica ‘normal’...

Viajar é uma coisa, fazer a mala é outra. Já viajei com três, quatro malas que chamava delicada e individualmente de ‘Dona Redonda’. Renovava e levava praticamente todo o conteúdo do guarda-roupa, todos os sapatos, bolsas, temendo de súbito precisar de alguma peça. Ridículo. Sem poder ainda classificar-me minimalista, pelo menos melhorei nesse aspecto. E hoje percebo que ir é muito bom, mas voltar, coisa que nunca imaginei pudesse afirmar, é muito melhor.