Há anos achei num livro de Simone de Beauvoir, texto lindíssimo no qual ela se refere à sua vocação de escritora, explica como enfrentou a opinião alheia muitas vezes contrária às suas posições de feminista convicta e ativa militante política. Volta e meia recorro a ele para justificar , ou tentar entender algumas atitudes agressivas de (poucos) leitores, sempre que cutuco, mesmo que sem intenção, egos inflados por aí. Simone afirma que quando o escritor se exprime com sinceridade, as pessoas que leem, mais ou menos, se põem em jogo. É impossível lançar alguma luz sobre a própria vida sem iluminar, num ponto ou outro, a vida dos outros. Suas palavras voltam-me à memória, sempre que me perguntam sobre a rotina de escrever, ou “o que é que você quis dizer com”. Pior é quando, arbitrariamente, decidem que palavras, críticas, observações têm endereço certo, o que para mim soa como exagero da auto-importância alheia. Não raro confundem elogio com agressão; reconhecimento com intolerância. Ou não conseguem ler e dão às palavras o sentido que lhes parece mais apropriado, sugerido por sua pequenez intelectual.

Para quem eu escrevo? Como nasce a inspiração para meus textos? Como decido o teor da minha produção onde exponho posição política, preferências, idiossincrasias; de onde vem inspiração para minhas poesias? Onde estão arquivadas minhas lembranças? Como e que critérios uso para pinçá-las, e compartilhá-las com quem me lê, sempre que as revelo? Estarei me superdimensionado ao imaginar que tenho leitores que pensam como eu? Estarei sendo cabotina, quando as publico e imagino que exista alguma ressonância? Ou será que sou apenas uma exibicionistazinha qualquer que se acha importante? Quando digo o que penso, estarei me expondo? Acho que não. Sento-me à máquina, fecho a porta, abro as outras da memória, fecho os olhos. Decido o tema e me pego escrevendo. Botando para fora minhas mágoas, alegrias, compartilhando experiências. Não. Não escrevo para louvar parceiros, muito menos pichar opositores.