Ouro flocado
as flores tombadas
arrastadas pelo vento
em final de inverno
apenas são.
Não guardam em si significados
enquanto juncam calçadas.
Basta-lhes existir
e acabar.
Entre um verbo e outro
talvez comovam
algum olhar
a quem a beleza
o efêmero
o finito
digam algo
no âmbito das precariedades.
Quem sabe?
Isso já será muito
na aridez dos agostos.
Sonia Machiavelli, professora, jornalista, escritora
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