Neoescandaloso

Eu moro longe, na casa de um sonho do tempo, que não cabe nesse mundo de pressa. Moro na rua do tropeço no medo. Moro na vila da nudez amarrada -podada- do que se sente. Moro em um peito de mal compasso a questionar “o que” e saber apenas responder “quem”. Lá, onde o amor é rostos, sorrisos e toques. Sei do que se encontra e me desatura, dos sentidos que invento, que meus sentidos inventam. Inventar a maneira de fugir, permear-me do não temer o eu, inundar-me da solidão futura, imantível agregada do ser si. Falta olhar pro céu pra conhecer o brilho, tem dias que se pode cutucar um pedacinho da Lua e enfeitar os cabelos com estrelas pra encantar toda a rua. Falta baixar a guarda e repensar onde é que cabe o tanto de pudor que se engendra nas pernas e não nas atitudes. Moro no poço do amor que não pede, que nunca pediu nada e, que se despe. Que se despe de conceito ou que deseja a cara a tapa, estampada, estapeada, respeitada. Moro n’onde o julgamento não mete medo e nem mete amarras, a segurança é que o amedronta. Onde não se deixa viver um incômodo por mais tempo que deve, apalpa-se-os, verbaliza-se-os, equaliza-se-os e os desfragmenta. A minha casa cabe no meu sonho, o meu sonho não cabe nas quatro paredes da fração do mundo em que me encaixo.

 

 

Mariana Ambrósio, leitora