Fim de mês. Sempre termina o mês. Qualquer mês. Eles se vão encadeando, inexoravelmente, tempo a fora. E o tempo passa, cumprindo a sua missão de tempo.
Suspiro:
- Como o tempo passa...
O amigo confirma:
- Verdade...
Andamos, apenas andamos.
Olho para o céu sem nuvens:
- Que dia é hoje?
- Vinte e oito.
- Este é o problema dos meses.
- Qual?
- De nenhum deles me sobra nada.
Continuamos indo devagar, cumprimentando desconhecidos que passavam.
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