Somente depois que meu pai, vítima de câncer aos 46 anos de vida, "partiu" é que pude avaliar, verdadeiramente, a falta que nos fazia. Quando outros céus derramavam sobre as tardes jorros de luz saudosos e doloridos, quando outras paisagens despertavam no íntimo um sentimento vazio e oco; quando as lonjuras dos caminhos de ferro: rendilhados de postes telegráficos, dormentes e trilhos de aço, ficavam para trás; quando aves pernaltas e brancas ficavam "cismarrentas" a contemplar a imensidão das planícies alagadas; quando ficávamos, em meio a cinco irmãos menores, a meditar na extensão de felicidade que junto "dele" deixamos de gozar, eu vi minha mãe chorando: somente porque um dia "ele" tomara um trem para nunca mais voltar.
Wanderley Brosco